solo

Tengo aquí algo en el pecho, que no me deja seguir pronunciándome.
Esta mañana me aisla y quiere que escriba, añora que sea al fin poesía.

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. Estamos destinados algunos a vivir con pena, con angustia derramada, con drama entre los dedos.
. Estamos algunos desdichados, sumergido en un fondo de amargura desgarrada.
No puede ser que mi escritura sea más fluida cuando quiero ser nutrida por llanto y por rabia, cuando por ejemplo, ahora mis víceras se sienten desvalidas, solitarias y en fuga. No puede ser.

Tengo en mi garganta a la luna llena, hoy día es especial y me tiñe, me sofoca. Invasiva en mí, me ata a sus plegarias, me confunde entre sensaciones. Finalmente no sé qué me ocurre.
Tantos días placidos, tanto devaneo en el aire, tanta disolución en ideas caminantes.
Es temible, es hermoso, es como una frases. Se remite a ser simplemente, de esencia.

No tiene más que sonrisa, no posee más que asombros, se agita, me embauca.
Apoderado el sentimientos de mí, me hace abrir mi pecho. Nunca ha sido tragedia, pero intento darle el toque lúgubre.

Un solo reclamo:
Una sola afirmación:

el público es pasajero, mi emoción perenne, no tengo porqué ocultar, fingir, desear . . .

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concluyo

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